Mon banc à moi
Un banc dans le parc. Midi. Mon casse-dalle dans une main, le phone dans l'autre, je scrolle comme un con. Ça me donne l'air occupé. Pas pu me laver ce matin. J'ai dormi sous l'échangeur, dans un trou d'ombre. Ça caillait ! Mauvais sommeil. Toujours en alerte. J'ai toujours la trouille de me faire tabasser par des jeunes alcoolisés qui s'emmerdent aussi à leur manière, les pauvres. La misère à plusieurs moyens d'expression. Je dois puer. Me laver, il faut. Des miettes dans ma longue barbe ébouriffée.
Au moins, le banc est à moi.
Je dois avoir l'aura de la mauvaise couleur. L'autorité s'approche :
— Vous ne pouvez pas rester là, monsieur….
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