Le contenu de cet article a été rédigé en grande partie le 21 février 2026, puis finalisé le lendemain.

La compréhension de ce qui est référé par les URLs ci-dessous est conditionnée par une maîtrise de la langue anglaise écrite et orale. Il y a toutefois des morceaux qui ne la nécessitent pas : tout ce qui peut être capté par d’autres canaux sensoriels.

Chicory: A Colorful Tale

En français : « Chicorée : Un Conte Coloré ».

J’ai redécouvert récemment sous une nouvelle lumière ce jeu vidéo, sorti et découvert en juin 2021. Une qui a projeté des ombres sur ma psyché depuis le début de cet hiver 2025/2026, par le prisme d’une vidéo sur ce jeu. Tout m’avait déjà été raconté dans le jeu : ce que ça fait d’être un(e) artiste, les côtés lumineux comme les plus sombres. Mais à l’époque, ça ne m’avait pas heurté. Je n’avais pas encore commencé le chemin artistique.

Ce n’est qu’après le visionnage de cette vidéo que ça s’est activé, presque un an passé volontairement dans le processus artistique, en connaissance de mes motivations, mais moins des conséquences d’un tel choix. C’est une chose d’en entendre parler, de l’avoir en tête ; c’en est une autre de les traverser.

Au stade où j’en suis, je suis incertain de recommander ou déconseiller la pratique d’un art à quelqu’un. Un usage thérapeutique coulerait de source. Ça aide à mieux supporter sa propre condition, et même à toucher la grâce, ne serait-ce qu’un instant. Mais dès que la flamme est allumée dans le for intérieur de cet individu, le processus est enclenché irréversiblement. Il y aura des moments où les ailes seront brûlées. La combustion n’est pas le plus dur, mais bien l’atterrissage. Certains humains ont fracturé leur esprit en s’y essayant.

Pratiqué seul(e), isolé(e) d’individus et de sociétés humaines agonisant de ses blessures infligées par ses propres balles de plomb, et ayant perdu le sens des métaux précieux tout en courant incessamment derrière eux jusqu’à l’arrêt cardiaque, l’art est une discipline libératrice et fantastique. Ma pratique ne peut que s’y accorder. C’est cependant au contact d’essences plombées que sa substance purificatrice se corrompt et devient à son tour corruptrice. C’est une fois exposé au vacarme tempétueux des critiques et des jugements irréfléchis et impulsifs que l’enchantement se met à jouer des fausses notes. Un humain sage saurait pourtant que l’argent du verbe et la dorée virginité de la sérénité apportent infiniment plus de valeur à la vie que l’usinage véhément et venimeux de la basse supériorité de l’un sur les autres.

Enfin… Ainsi est ce que je constate du monde humain moderne. Exposer ma flamme créatrice à du combustible toxique en provenance de ce dernier a déjà mis à rude épreuve mon esprit. L’art a cette particularité d’amplifier et de coupler tous les spectres et signaux faibles. Tout, mélangé avec tout, même quand il est plus avisé de garder certains dans leur chambre respective plutôt que dans la même cage. De la tendre douceur, en passant par l’incertitude anxieuse, jusqu’à la rage sourde et l’angoisse tonitruante.

L’art m’a appris et continue de m’apprendre à vivre parmi les humains comme personne. Il m’a aussi lancé un défi : apprendre à aimer ; aimer tout le spectre de l’humanité, tous ses fantômes, toutes ses aspirations, tous ses rêves, réalisés comme brisés, toutes ses gammes de notes, des gravement fausses aux perçantes vraies. Et mettre chacun et chacune à sa juste place. C’est lent, c’est long, c’est douloureux. Se prendre des balles, encaisser le choc, se relever de l’affliction, plonger dans la blessure, désamorcer la mine, retirer la balle, éviter de la tirer sur quelqu’un d’autre à nouveau. Cette dernière étape est potentiellement la plus longue et la plus difficile du lot. Certains y ont laissé des plumes à essayer de s’y accrocher.

Vincent Van Gogh

Je me suis senti poussé aujourd’hui à me renseigner sur Vincent Van Gogh. Le peintre, certes, mais pas seulement. Au‑delà de la présentation du statut de référence académique en art, il y a aussi Vincent Van Gogh, l’humain, l’esprit, l’âme. J’avais eu vent de certains traits de ses vie et carrière : un artiste autodidacte (au début), ayant appris son art sans formation académique, dévoué à la passion qui l’animait, dont le talent n’a été reconnu à grande échelle qu’après sa mort. Lui‑même en doutait profondément de son vivant.

Il est très probable que Vincent Van Gogh ait fait partie de mon éducation artistique, à l’école, au collège et/ou au lycée. Ma mémoire n’en a gardé aucune trace. J’en déduis que ça m’était passé au‑dessus de la tête à l’époque. Mais aujourd’hui, j’y suis sensitif. Son unicité. L’amour insufflé dans ses œuvres. Ses choix, ce qu’il préfère dessiner, par exemple. Dans sa peinture, et aussi dans ses paroles et écrits cités.

Je ne peux m’empêcher de lire une histoire dans la juxtaposition de ses citations. Le récit de sa vie, son parcours ; son état d’esprit du moment, celui qu’il a porté tout au long de son chemin artistique ; les distorsions de sa conscience à mesure que la condition humaine, les conséquences de sa maladie psychique et les cendres laissées par le passage de la passion plombent son âme.

Vincent Van Gogh a trépassé à l'âge de 37 ans. 2 ans auparavant, les premiers signes de maladie mentale se sont montrés. J’approche doucement de mes 30 ans cette année. Lui et moi avons développé le sens de la nature et avons été inspirés par elle au cours de notre vie. Je sais qu’accoler ces précédentes phrases peut donner l’impression que j’appréhende de sombrer, de vivre incertain de mon talent, de me voir ou d’être vu comme un échec, et/ou de tomber aux oubliettes comme lui. Tout ce que je suis en capacité de dire est que je ne considère pas ce concours de circonstances comme le fruit du hasard.

Il n’a pas été et n’est pas le seul à être tourmenté par ces luttes intérieures. De ce que j’ai pu récolter, il semblerait que ça frappe toutes les personnes qui touchent au feu artistique avec une gravité plus ou moins aigüe. Tenter de franchir un portail, escalader un mur, ou traverser un vide abyssal sur une fine corde, enchaîné à une barre d’haltère aux poignets, à des boulets aux chevilles et à un sac à dos rempli de bagages du passé. Le vertige me vient très vite dans ces situations, alors je préfère éviter de regarder en bas et imaginer les horreurs qui m’y attendent. Mais c’est trop tard. Je suis déjà engagé sur le fil.

La suite de l'aventure

Vais‐je vaciller ? Chuter ? Perdre l’équilibre ? Être frappé par la foudre ? Emporté par la tempête ? Et qu’est‐ce qui m’attend de l’autre côté ?

Je ne sais pas. Devrais‐je savoir ?

Je ne suis pas sûr. Peut‐être pas dans les détails. Tout ce que je sais est que l’art est un de mes rares moyens de me relier aux autres humains, dans leur état présent, et de me faire comprendre d’eux. Parfois, je sens que c’est le seul moyen. Tout ce que je peux faire, c’est d’accepter de prendre ce risque.

L’art a un autre lapin dans son chapeau, un qui fait autant sauter de joie les uns que pétrifier de terreur les autres, et qui est pourtant essentiel dans la progression sur ce chemin : la surprise, l’inattendu, l’imprévisible, l’improvisé.

Je verrai quand j’y serai.

#Réflexion #Artiste #Chicory #VincentVanGogh

L’âme en tiers


Avant qu’une forêt florissante se fasse
et que les lueurs de luxuriance s’étalent,
les semences sommeillent sous la surface,
accompagnées de germes, au guet du signal.

Des grasses, des aminées, des amidonnées.
Certaines des deux premières portent l’arborée destinée.
Elles deviendront les mères et pères sylvestres
couvant les futurs enfants terrestres.

Les arcs de branches se touchent à la cime.
Les colonnes et les piliers plongent dans les abîmes.
Lentement, la cathédrale de bois est bâtie,
là où les apprentis s’initient à prendre appui.

Au pied du panthéon, à la prime heure,
la course vers les cieux commence.
Les plantains s’élancent
et les lamiers croisent les leurs.

Les saisons se succèdent.
L’âme s’enflamme, se lime.
Elle percute un roc, costaud, et tiède.
Elle cède. Il emmène une nouvelle victime.

La garde a été prise de court.
La poignée est déchirée.
Le tranchant, brisé.
La pointe, perdue, dans un obscur parcours.

La voici. Évanouie. Envasée.
Elle persiste à rester affinée et perçante,
mais la bourbe demeure de marbre, indifférente,
et lui fait boire sa tasse d’impuretés.

Le limon lui promet son argent et sa parole.
L’argile lui présage des vases d’or et de l’évasion.
Elle se laisse séduire, sombre dans l’illusion.
Sa voie est plombée, lourd sera son envol.

Aucun répit ne lui est donné, que du faire.
Doucement, le doute surgit du nickel de sa carrière.
Le fourneau se ranime, sa sagacité embrasée.
Elle essaye de forger sa propre idée.

Les faux aimants gravitent autour d’elle,
la couvrent d’enjolivements et de chrome.
L’incendie est éteint, la flamme étouffée sous un dôme.
Ils la tirent à nouveau vers des profondeurs infidèles.

À chaque immersion, son éclat flétrit,
ses limites s’effritent, sa candeur se charbonne,
la rouille encercle son cœur en vif-argent.
Dans l’épreuve, cependant, elle incorpore un allié : le carbone.

À chaque trempage, son caractère s’endurcit.
Ses aspects polis et taciturnes se creusent.
Elle rehausse les tons, devient plus rugueuse.
Son derme s’est teint de mat, plus bronzé, mais toujours moins innocent.

Un jour, près d’un étang, sur son pourtour,
elle arrête sa fuite follette, elle se reflète.
« Toutes ces compromissions depuis le début. À quoi riment ces abus ?
Assez de ces dits mensongers ! Assez de ces lacunes à éponger ! »

Elle se souvient de son fil conducteur.
Descendue en rappel, brillante dans l’obscurité.
Égarée dans les landes, mais au cosmos toujours connectée.
Apprendre le tissage, crocheter les tissus corrupteurs.

Son esprit s’éclaircit, éloigne les fauteurs de trouble.
Elle fusionne les fragments, forme son intégrité.
Elle largue les voiles, transperce la tourbe
et siffle à toute allure un couplet complété.

Voici les dessins réalisés cette année passés au spectroscope.

Exposition

Lien vers l’album/gallerie avec les images disponibles en résolution maximale.

Vulnérable

Plantureux

Enlacer

Nid douillet

Regard de braise

Étincelle

Voici un dessin nouvellement publié sur le blog, mais en fait, un de mes premiers. Le premier en couleur.

J’admets être resté sur ma faim après l’avoir terminé. Mais le spectroscope l’éclaire sous une nouvelle lumière. Je l’apprécie beaucoup plus désormais.

Note de l’auteur

Une belle (re-)découverte de cet outil. Il fait ressortir les détails du papier et des coups de crayon même les plus discrets, au point que même la loupe est surclassée, même si elle reste plus pratique à utiliser et transporter. Je l’ajoute volontiers à mon inventaire du mystère.

Mon regard est envoûté par l’aspect spectral/fantomatique que donne le spectroscope. Je ne m’attendais pas à ce qu’il change le fond blanc du papier à dessin, spécifiquement, en un tissu bleu profond. « Un petit accident heureux », dirait Bob Ross.

#Spectroscopie #Dessin

Décidément, tu n’auras cesse de m’impressionner, chère dragonne.

Un titre ? « Regard de braise »

Un dessin inspiré par la musique qui m’est revenue en tête à la fin, et tous les souvenirs qui y sont associés.

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#Dessin #Dragon

Sont-ils réels ? Existent-ils vraiment ? Quelle que soit la réponse, ça a été l’occasion d’exercer mon sens du mystère, pendant et après la prise des photos.

Tronches

Peau dure

Tapis rouge

Feu du projecteur

Petit coin

#Photos #Forêt #Esprit

Un titre ? « Nid douillet »

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#Dessin

Un titre ? « Enlacer »

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#Dessin

Une carte pour recenser les arbres fruitiers et plantes sauvages comestibles dans la ville de Mulhouse. Accessible et éditable par toutes et tous. Réalisée grâce au service Framacarte, hébergée chez Framasoft, basée sur uMap et OpenStreetMap.

Un titre ? « Vulnérable »

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#Dessin

Inférieur
On me prend facilement pour un clown, un phénomène de foire ;
Un infantile inexpérimenté qui ne connaît rien à la vie ;
Un illégitime, inadapté et paumé dans son monde à lui.


Ce n’est pas comme si j’essaye
De leur montrer que je suis supérieur à eux.
Je cherche des relations d’égaux plutôt que d’egos.
Mais certains jours, j’ai l’impression que c’est demander trop.

Alors, je reste muet et silencieux.
Et je regarde la tragédie que l’autre s’est créée
Se dérouler sous mes yeux.
Je ne peux rien faire de plus.
Je ne sens pas d’ouverture de l’autre côté.

Ce genre de jours-là, ce sont des jours gris et sombres.
Cette fin de semaine l’est.
Je sentais depuis des mois venir un dénouement tragique
Pour un membre de la famille d’une collègue.
La mort de l’un d’eux. C’est le mois pour.

Je n’ai pas été surpris à son arrivée,
D’apprendre la mort de son père.
Avant le décès, elle disait « tu meurs » pour en parler.
Hier, pour la première fois de mes oreilles, elle a dit « quand sert ».

C’est le genre de jours où je me dis que je préférerais
Ne pas être aussi sensible constamment comme je le suis,
Et me tromper sur les prophéties.
Des jours à ne plus savoir ce qui est bon ou mauvais.

Cette année, je découvre mon côté artistique.
J’arrive à me faire mieux entendre
Par des dessins, poèmes, et écrits
Que par la conversation classique.

Parfois, ça m’irrite de le constater.
Parfois, ça me fait aussi désespérer
De savoir que j’ai à passer par ces intermédiaires,
Pour que l’on daigne écouter
Ce que j’ai à dire à cœur ouvert.