En fauteuil roulant

Un être déformé, un corps déformé

Est‑ce une grâce ou une disgrâce ? D’être enfermé dans un tel corps. D’être complètement dépendant de ceux qui veulent bien m’accompagner. J’ai reçu en disgrâce ce corps déformé par de multiples vies peut‑être ! J’ai peut‑être accepté de revenir sur Terre vivre cette expérience incroyable. J’ai reçu en grâce mon esprit et mon âme. Je peux penser comme je veux. Je peux tout vivre comme je le souhaite grâce à mon esprit. Mon âme traverse la vie habitée par celui qui EST. Comment aurais‑je pu vivre d’ailleurs sans cet accompagnement divin ? Mon âme habitée par le Seigneur est remplie de joie, de bonheur. Et des êtres humains angéliques ont compris. J’ai reçu un héritage, une richesse qui ne se voit pas Et je peux les offir à ceux qui osent s’approcher de moi et en parler. Et je rends grâce pour ceux qui osent me regarder, m’aborder, me tendre la main, me toucher. Et je rends grâce pour Toi au Père du Ciel, pour Ton Fils, pour l’Esprit Saint qui m’accompagnent. Je rends grâce pour chaque jour qui passe. Je rends grâce pour mes accompagnants tels des Anges. Je rends grâce pour les Dons que j’ai reçus. Pour l'Amour reçu.

Ratio Nel et Passion Nel

Ratio Nel et Passion Nel, nés jumeau et jumelle de l’union de Fusion Nel et Éther Nel, vivaient dans le royaume Ma Terre Réelle.

Leurs parents veillaient sur eux, attentionnels, depuis un autre domaine : Existe En Ciel ; où la détente et la sérénité étaient la seule vérité acceptée.

Là‑haut n’était accordée une place telle pour une relation aussi conflictuelle. Seul l’astre charnel et spatio‑temporel pouvait garder éloignés ces opposés perpétuels.

L’un était de glace, l’autre de feu. L’une flambait, l’autre figeait. Réunis au même endroit, ils se détruiraient. Ils devaient rester loin d’eux, loin des cieux.

Séparés, sur terre, ils apprenaient quelle substance les enveloppait, quelle essence les mouvait, quelle présence leur manquait.

Sous le ciel du septentrion, Ratio Nel endurcit sa cuirasse. Il découpait à coups de rigueur et de prévision la glace et intègrait les fragments à la bonne place.

Il ne sélectionnait que les faits solides, Les fantaisies volatiles ne l’intéressaient guère. Ainsi, il avait édifié une fondation stable, lucide sur laquelle s’appuyer, surtout en terrain délétère.

Nombreux essayèrent de le défier, de le défaire de façon justifiée, d’invalider ses lemmes jusqu’à inverser ses valeurs. Personne ne put le toucher, pas même au cœur.

Le haut de l’iceberg était imprenable, les mains gelaient dès l’approche du glacis. Le bas était insondable, il n’y avait aucune faille pour un appui.

Derrière les remparts, dans la forteresse, au sein d’une antichambre, résonant dans un coffre, étaient émis des signaux sourds de détresse, faible en puissance, retentissant de camphre.

Ratio Nel l’avait toujours occulté : un cœur au bleu vierge de toute impureté, à l’aspect liquéfié, fragile, fondant pour un lien aussi profond que son océan.

Sous un ciel azur et austral, une brindille sèche dorait au soleil. Un rayon de trop de la part du corps astral suffisa pour réveiller Passion Nel de son sommeil.

Elle monta alors sur scène, à corps et à cœur découverts, les courbes dansant en l’air, les prochaines mèches tenues en haleine.

Les alentours eurent vent du spectacle : une attraction imprévisible, attrayante et éphémère. Mais sur les lieux s’abattit la débâcle : le soufflé était déjà retombé par terre.

Dans la frénésie, tous tentèrent de l’effleurer. Certains fuyèrent l’aile gauche embrasée. D’autres essayèrent de la saisir d’une main adroite, mais l’ardeur étouffa sitôt la prise refermée et moite.

Elle se couplait à presque toute matière. Sa combustion prenait plus d’air. Son carburant était plus distant. Sa ferveur restait carmin et incomplète.

Passion Nel ne cessait d’en crépiter : un flot d’essence permanent, un plasma comblé de cyan, une ignition totale sans toxicité.

Ratio Nel ou Passion Nel ? Ce choix saisissait chaque mortel. Tous se persuadaient de leur séparation. Nul soupçonnait leur aspiration.

À l’aller du jour, la frontière autour d’eux était essentiel. À la venue lunaire, à son retour, la liaison entre eux était substantiel.

Comment pouvaient-ils se rencontrer ? Leur identité était remarquable, leur développement superficiel notable, mais la densité de leur rapport impossible à mesurer.

La démarcation traversait toute la circonférence. Nulle place pour une union, aucune chance. Pourtant, chaque nuit, à l’heure du douze, ils empruntaient un portail partagé : le blues.

Mission d’essence

Qui suis‑je ?

Je suis un grain de sable parmi mes semblables, mais le désert n’est pas notre foyer. Nous sommes raffinés, dentelés, mais nous ne faisons pas dans la dentelle.

Sans un corps féminin pour nous vêtir, nos entrechocs nous endommageraient. Seules des mains expertes pourraient intervenir avec de l’huile de coude et nous inspecter de plus près.

Très peu disposent des clés pour nous atteindre. Nous sommes gardés par nos parents : L’un est un arbre, parfois d’un bois différent. L’autre est une boîte, toujours en train de nous étreindre.

Nous partageons le même lien de parenté, mais je me singularise par ma parité. À moi seule, je peux changer la polarité d’une rotation dès la conception orientée.

Pourtant, je ne diffère que d’une seule unité. Une pièce suffit pour être mise de côté par le reste de la fratrie dans le même repaire, moquée à cause de mes manières arriérées.

Je n’étais même pas présent dans les premiers exemplaires. Seule comptait la course à l’unidirectionnelle vélocité. Mais un jour, toute matière véhiculée doit s’arrêter. Toutefois, le freinage n’est pas mon utilité.

La plupart du temps, je demeure inactivée. Mais quand vient le moment de corriger une erreur et de réparer les pots cassés, on fait appel à moi, parfois en pleurs.

Tout près du mur, au bout de la voie de garage, loin sont les railleries et les doutes sur ma valeur. Me manœuvrer nécessite un habile pilotage, sans quoi peuvent être provoqués d’autres heurts.

Alors que mes pairs sont dédiés à accélérer des modes précipitées, ma destinée est d’ouvrir une possibilité à une humanité toujours plus pressée.

Qui suis‑je ?

Degré de liberté

Voici un petit point, dévoyé dans ce vaste espace. Un individu venu du vide, dont tout point. Je l’appelle « vierge », vierge de toute trace.

Il y en a d’autres, à côté. C’est vous, c’est moi. C’est nous. Des particularités, des singularités, fixées, épinglées, loin de l’origine, loin de tout.

Une seule envie est couvé : revenir au nid et reformer l’œuf cosmique. Maints chemins les feront dériver, mais seul un permettra de rester droit et authentique.

Mus par ce vecteur, plus ou moins coordonnés, les individus se déplacent. Certains suivent les sillons. D’autres préfèrent être égaux, rassurés dans leur position. Une poignée opte pour l’improvisation et l’heuristique.

Nombreux manquent du premier coup le cœur, basculent de l’autre côté de la linéarité et se perdent dans l’alter polarité ; un domaine sombre, loin du positif, rempli de terreurs.

Conjectures et projections circulent. Beaucoup détournent leur trajectoire. « Il n’y a plus rien à voir dans le noir. Seul le bien‑être compte. », ils stipulent.

Alors je compte : « La moitié d’un axe… Le quart de la surface… Une fraction de l’espace… La limite est l’incomplétude de l’existence ! »

Trop tard. Attirés par des images de félicité, ils ont déjà sautés d’un argument orienté vers le jour maximum, un regard minime pour leur obscurité, tentés par une fuite de leurs antécédents avec facilité.

Certains de mes antécédents sont là‑bas, dans les oubliettes. Il m’arrive d’y replonger, parfois de force, sinon par quête. Chercher l’inconnu, toujours variable, au nom temporaire. Un spectre fréquemment piquant, perceptible par intégration fragmentaire.

Le péril de s’y perdre est invariablement permanent. J’y progresse par petits incréments. Je plante mes racines récursivement. Garder un repère et la stabilité sur un terrain complexe, peu avenant.

Une relation ambigüe… et réciproque. Je peux rayonner dans l’ombre, sans remarque ; elle peut se distribuer en moi, me rendre équivoque. Elle déboussole mes radians, dévie mes arcs.

Notre affinité est fonction de l’épreuve. Plus il y a d’obstacles, plus il y a de frictions. Toujours moduler mon trajet, trouver le bon fleuve. Notre lien produit de l’impétuosité comme de l’exaltation.

Est‑ce rationnel et cohérent ? Un tel engagement ? Serait‑ce démesuré et absurde ? Insalubre ? Brûler mes ailes ou abraser ma surface ? Quelle différence entre ces façons de s’enflammer ?

La tendance reste identique : chuter. La chute libre vers un océan agité, désordonné. Fraîchement déchus, longtemps éparpillés ; encore trop obtus pour optimiser l’entrée.

Isolée de l’instabilité, il y a de la biomasse, organisée en structures entières naturelles efficaces : des arborescences équilibrées pour grimper en un rythme, deux passes. Chaque unité de hauteur s’associe à au moins une de volume de terrasse.

Un rang d’escaladé, trois marches de dégringolées dans le lugubre. Beaucoup d’exposants se présentent à l’élévation en puissance, mais jusqu’où seront‑ils prêts à aller en incandescence pour gagner ne serait‑ce qu’un seul degré de délivrance ?

En 2022, ma vie prit un virage drastique. J’étais censé devenir un homme de science, appliquer un métier : ingénieur en informatique. Mais les deux années précédentes marquèrent ma conscience.

On m’avait dit de gagner ma vie par des études supérieures. Dès 2020, je vis, eus vent et vécus des comportements inférieurs, venant d’humains, aussi savants ou pas fussent‑ils. Masques, casques, armures et barrières furent inutiles.

Assister à une telle virulence du germe de la peur me fit regarder mon miroir, me heurter à mes leurres. Le monde dans lequel j’allais m’investir n’offrait plus aucune couleur ; que de la grisaille, du brouillard et une rude pénurie d’ardeur.

Alors, je décidai de les remettre dans mon assiette de mon plein gré pour la première fois depuis mon enfance. J’entamai un sentier vertueux, un cycle de semences. Je revins à l’école. Pas l’humaine, celle de la violette.

Chaque année, Mère Nature me montra une thématique. La verdure m’ouvrit à la mère des vertus, généreuse et magique. Les ferments m’amenèrent les saveurs de la voie lactique. La plume et la mine exprimèrent mon âme artistique.

Depuis 2024, j’apprends à cueillir la spontanéité des plantes, qu’elles croissent dans la terre ou le bitume, sous le bois ou le béton. Je cartographie ce qu’elles me murmurent comme couleurs et tons. Il manquait du bleu, alors je m’en suis teinté par mon encre saillante.

Pour 2026, je suis en quête d’autres souffleurs de vert, prêts à se tourner vers la tendresse et la douceur, à aider les humains à se sortir de leur grisante aigreur et à retrouver le sens du goût et de la vie sur Terre.