Une carte pour recenser les arbres fruitiers et plantes sauvages comestibles dans la ville de Mulhouse. Accessible et éditable par toutes et tous. Réalisée grâce au service Framacarte, hébergée chez Framasoft, basée sur uMap et OpenStreetMap.

“A life without some mystery is a life without imagination.”

« Une vie sans un peu de mystère est une vie sans imagination. »

Une existence

La vie ne serait‑elle pas plus simple sans inconnu, sans mystère ? Les peurs associées n’existeraient pas. Celles de l’ombre, de ce qui s’y cache, de ce qu’elle renferme, de ce qui peut être déverrouillé. Il n’y aurait pas de vide. Aucune trame vierge à colorier, aucun silence à rythmer, aucun récipient à remplir, aucune abysse dans lequel plonger, aucun calice pour accueillir le fruit de l’imagination. L’imaginaire est vaste, même débordant. Des simples histoires aux légendes, en passant par les mythes, les fantaisies, les contes, les fictions, les fantasmes, les rumeurs, les murmures... Tous sont sujets à l’adaptation et la déformation à travers l’espace et le temps. Des vérités plus ou moins teintées, des mensonges plus ou moins déguisés, ou un mélange troublant des deux.

Il n’y aurait pas d’artifices, de leurres, de mirages et de pièges. Aucun moyen de tromper, de se tromper, de s’égarer. Aucune tentation. Ça simplifierait les relations avec soi‑même et avec l’altérité. Moins de frictions, de conflits et de souffrance. Les symphonies seraient plus faciles à composer seul comme à plusieurs.

Une présence

Et pourtant, le mystère est là, présent dans la vie de chacun. Certains passeront à côté sans l’apercevoir, telle l’entrée d’une ruelle coincée entre deux immeubles. D’autres le verront du coin de l’œil, sans s’arrêter. D’autres encore le regarderont à distance, en évitant de s’y engouffrer, au risque de s’y perdre. D’autres enfin oseront s’y frotter et plonger dedans, malgré le manque de garantie d’en ressortir vivant et intègre.

Ainsi a évolué ma relation avec le mystère au fil du temps. Il change de visage sans prévenir, déstabilise mes fondations, me met à l’épreuve constamment. De la peur des ténèbres nocturnes, en passant par la rationalisation, le mutisme de mon imagination, jusqu’au retour de l’art dans ma vie. Ça a déjà été un long voyage, ne serait‑ce que pour comprendre la raison d’être du mystère.

Je ne suis pas parti les mains vides. La loupe 🔎 a été ma boussole et continue de l’être. J’ai appris à m’en servir, à en tirer le meilleur parti. Je n’étais pas seul non plus. L’esprit de ses utilisateurs les plus aguerris m’a accompagné dans mon aventure. Ils ont tous exercé le même métier, bien que les titres aient été différents:

• détective
• inspecteur
• investigateur
• enquêteur

Une perception

La rencontre avec un mystère commence par le détecter. Utiliser ses sens pour trouver des indices et des pistes. Voir à travers les apparences, entendre l’appel du vide, flairer les subtilités, toucher les spectres, goûter au fruit défendu, se sentir attiré ou repoussé par l’inconnu.

La peur peut bloquer ou altérer la perception du mystère. Elle m’a fait le fuir, l’ignorer et le faire taire pendant longtemps. Le noyer dans un lac d’assertions, sous une cascade de croyances. Pourtant, il a continué de me brûler d’envie de plonger en lui.

J’ai essayé, encore et encore. Je me suis brûlé les doigts à chaque fois. Et les ailes aussi. Quand le mystère me touche, il peut me blesser. Et il vise bien. Pile entre les gouttes de la cascade. En plein dans les blessures encore ouvertes mais parfois oubliées. Les étincelles se faufilent dans les failles de l’armure. Je suis forcé de l’ôter et de me révéler vulnérable.

Peu importe la sécurité avec laquelle je viens, il parvient à s’infiltrer, la percer et à me voir mieux que je me vois. Que voit‑il ? Qu’entend‑il ? Que pense‑t‑il de moi, de ce que je suis, de ce que je pense être ? Qu’attend‑il de moi ? Me juge‑t‑il ? Que sait‑il ? Que cache‑t‑il ? Parle‑t‑il ? En quel(s) langage(s) ? Comment le comprendre ?

Plongé dans l’obscurité, la loupe est inutilisable. Il y a besoin d’éclairage. Se frotter au mystère sans détour est nécessaire pour générer des étincelles et allumer une torche. C’est douloureux et souffrant. L’agitation provoquée fait souvent déborder mes barrages. Les fleuves d’émotions se déversent. Le feu est brusquement étouffé.

Une direction

De temps à autre, je parviens à maintenir la flamme en vie. Je vois enfin où je me trouve. Un brouillard épais et froid, enveloppant des silhouettes d’arbres. Ils m’entourent de tous les côtés. Entre eux, des bouts de chemin se montrent timidement. Ils s’enfoncent plus loin dans la forêt. Tous les coins se ressemblent. Ça semble sans fin. Perdu. C’est la sensation qui me vient. Dans un labyrinthe de brume, de béton, de bitume et de brouhaha.

Quand la peur et l’effroi mènent la danse, la perte invite l’abandon, le rejet, la trahison, l’injustice, l’humiliation ou un peloton de ces derniers, à la valse. De quoi perdre l’équilibre, être désorienté et tourmenté. Raisonner, argumenter, hausser le ton avec eux ne mènent à rien. Ces fantômes sont inlassables. Ils me distraient de ma destination: m’en sortir, de préférence, intègre.

Mais où est la sortie ? Y en a‑t‑il une ? Où mènent toutes ces voies ? Laquelle choisir ? Le besoin de trouver des indices se fait sentir. La loupe s’avère utile. Elle me permet d’inspecter les lieux. Une vue détaillée peut révéler des traces, des indications sur ce qui m’attend plus loin, et peut‑être même des directives à suivre. À moins que ce ne soit l’œuvre de ces fantômes. Leurs voix me souffleraient à l’oreille ce que j’aimerais secrètement entendre. Leurs emprises me pousseraient dans des directions toujours plus obscures.

Peut‑être que ce sont des marques laissées par d’autres avant moi. Sont‑ils encore là ? Ont‑ils réussi ? Ont‑ils résigné ? Sont‑ils devenus fous ? Leurs travers les ont‑ils faits se perdre ? Comme moi ? Ces travers qui dévient la lumière de la flamme. Les couleurs passent par ces prismes. Ma perception de la réalité s’en retrouve teintée et réfractée. Des illusions. Alors, comment être certain du chemin pris ? Serait‑ce un piège ?

Tout ce que je perçois peut être des mirages. Et ces fantômes qui me hantent ? Aussi ? Mes sensations de l’extérieur sont douteuses. Je ne peux pas me fier au premier coup d’œil. Ce qui semble être un raccourci peut s’avérer sans issue. La forêt change et bouge constamment. Impossible de reconnaître le chemin en arrière. Il ne me reste qu’une seule direction à suivre. Vers l’intérieur.

Une destination

Que sont ces fantômes, exactement ? Leurs attentes ? Leurs jugements ? Leurs accusations ? Leurs critiques ? Leurs ordres ? Viennent‑ils de moi ? Des autres avant moi ? Comment les faire taire ? Ils m’empêchent de me concentrer sur mon objectif. Ce but. D’où vient‑il ? Est‑ce le bon ? Ou une idée pré‑conçue ? Colportée par ces spectres du passé ? Suis‑je vraiment censé sortir de là ? Emprunter les sentiers battus par d’autres ?

Quand le feu est suffisamment fort, les draps des fantômes restés trop près partent en fumée, ainsi que leurs paroles. Les autres me laissent tranquille et s’éloignent dans la forêt. Tous empruntent ces voies déblayées et laissent derrière eux un écho :

Reste sur les chemins sûrs et connus. Suis nos recettes. Répète notre histoire. Toujours.

Gare à toi si tu sors de nos parcours. Tu seras découragé, réprimandé, réprimé, moqué, ridiculisé, exclu, laissé, oublié.

Est‑ce ce qui m’est arrivé ? J’aurais essayé de m’engager dans le bois au lieu de rester, de poursuivre mon investigation du mystère, malgré les mises en garde. Ils m’auraient attrapé pour me remettre à ma place. Ma mémoire est vide. J’ai oublié. C’est tout ce dont je suis certain. Sont‑ils là pour m’aider ? Ou pour m’embourber ?

Que savent‑ils réellement de ce que je dois faire dans cette forêt ? Et s’ils n’ont fait que tourner en rond ? Se piéger éternellement en dehors de l’inconnu ? Forcer les autres à rester avec eux ? Ont‑ils peur d’être seuls ? Seuls, avec leurs propres fantômes internes ? Et s’il s’agit non pas de sortir mais d’entrer ? Pénétrer dans la forêt, toujours plus loin ? De trouver ma propre voie, libre du poids des fantômes et de leur emprise ?

Mais pour aller où ? Quelle direction prendre ? Y arriverai‑je ? À briser le cycle ?

Une signification

Devrais‑je savoir tout ça ? En fin de compte, ai‑je à m’encombrer de tous ces doutes ? Tout ce que je sais est que le feu éloigne les fantômes et que les pièces de l’armure doivent être consumées. Ça devrait suffire pour me lancer. J’ai juste besoin du courage d’oser brûler l’ancien moi, pour en faire un nouveau. Encore et encore. Et d’idées lumineuses aussi. À la clé: la liberté. Peut‑être. Rien ne me le garantit. Mais je peux toujours essayer. M’y engager corps et âme. Je pourrais même finir par aimer ça plus que la compagnie des fantômes.

Toutes ces perturbations. Toutes ces distractions. Sont‑elles là pour me faire éviter de découvrir quelque chose ? Apprendre quelque chose d’important ? Apprendre à aimer ? Vraiment ? La seule chose qui persiste à travers l’espace et le temps ?

« Inutile ! Futile ! Naïf ! Niais ! Ridicule ! Grotesque ! Honteux ! Indigne ! Irréaliste ! Pas vrai ! »

Je les entends à nouveau, ces vieux fantômes. À essayer de me dissuader, de me décourager. J’ignore s’ils disent vrai ou mentent. Il n’y a qu’un seul moyen d’en avoir le cœur net: entrer dans la forêt, explorer ce mystère. Je détache une pièce de l’armure. Je la brûle. Je m’avance vers une ouverture, entre des arbres. Je regarde l’un d’eux, à la loupe. Une gravure. Un indice.

Suis‑je à la hauteur ? Il n’y a qu’un seul moyen de le savoir. Je sais où je veux que ça me mène: vers le mystère de l’amour. Je me fraierai mon propre chemin. Je passerai par tous les recoins, les plus sombres comme les plus clairs.

Quand cela cessera‑t‑il ? Je ne sais pas.

Devrais‑je m’encombrer de cette pièce d’armure supplémentaire ? Je préfère m’alléger pour ce voyage.

En avant.

#Réflexion #Mystère #Essence #Forêt