Ceci n'est pas une comète
La nuit renversée de son dôme ne cicatrisera plus On recense des nuances d'apocalypse dans certaines aurores boréales Et des râles fossiles craquent à chaque tremblement de terre. D'où vient ce bleu ? Quel vicieux Abysse de goudron réfute sa sublimation, crève sous mon front Et concasse des planètes Dans une phosphorescente obstination ? D'où vient ce bleu - De quel côté du mécanisme Qui me fait grincer vers toi juste pour ta main sur ma cuisse ?