Ratio Nel et Passion Nel

Ratio Nel et Passion Nel, nés jumeau et jumelle de l’union de Fusion Nel et Éther Nel, vivaient dans le royaume Ma Terre Réelle.

Leurs parents veillaient sur eux, attentionnels, depuis un autre domaine : Existe En Ciel ; où la détente et la sérénité étaient la seule vérité acceptée.

Là‑haut n’était accordée une place telle pour une relation aussi conflictuelle. Seul l’astre charnel et spatio‑temporel pouvait garder éloignés ces opposés perpétuels.

L’un était de glace, l’autre de feu. L’une flambait, l’autre figeait. Réunis au même endroit, ils se détruiraient. Ils devaient rester loin d’eux, loin des cieux.

Séparés, sur terre, ils apprenaient quelle substance les enveloppait, quelle essence les mouvait, quelle présence leur manquait.

Sous le ciel du septentrion, Ratio Nel endurcit sa cuirasse. Il découpait à coups de rigueur et de prévision la glace et intègrait les fragments à la bonne place.

Il ne sélectionnait que les faits solides, Les fantaisies volatiles ne l’intéressaient guère. Ainsi, il avait édifié une fondation stable, lucide sur laquelle s’appuyer, surtout en terrain délétère.

Nombreux essayèrent de le défier, de le défaire de façon justifié, d’invalider ses lemmes jusqu’à inverser ses valeurs. Personne ne put le toucher, pas même au cœur.

Le haut de l’iceberg était imprenable, les mains gelaient dès l’approche du glacis. Le bas était insondable, il n’y avait aucune faille pour un appui.

Derrière les remparts, dans la forteresse, au sein d’une antichambre, résonant dans un coffre, étaient émis des signaux sourds de détresse, faible en puissance, retentissant de camphre.

Ratio Nel l’avait toujours occulté : un cœur au bleu vierge de toute impureté, à l’aspect liquéfié, fragile, fondant pour un lien aussi profond que son océan.

Sous un ciel azur et austral, une brindille sèche dorait au soleil. Un rayon de trop de la part du corps astral suffisa pour réveiller Passion Nel de son sommeil.

Elle monta alors sur scène, à corps et à cœur découverts, les courbes dansant en l’air, les prochaines mèches tenues en haleine.

Les alentours eurent vent du spectacle : une attraction imprévisible, attrayante et éphémère. Mais sur les lieux s’abattit la débâcle : le soufflé était déjà retombé par terre.

Dans la frénésie, tous tentèrent de l’effleurer. Certains fuyèrent l’aile gauche embrasée. D’autres essayèrent de la saisir d’une main adroite, mais l’ardeur étouffa sitôt la prise refermée et moite.

Elle se couplait à presque toute matière. Sa combustion prenait plus d’air. Son carburant était plus distant. Sa ferveur restait carmin et incomplète.

Passion Nel ne cessait d’en crépiter : un flot d’essence permanent, un plasma comblé de cyan, une ignition totale sans toxicité.

Ratio Nel ou Passion Nel ? Ce choix saisissait chaque mortel. Tous se persuadaient de leur séparation. Nul soupçonnait leur aspiration.

À l’aller du jour, la frontière autour d’eux était essentiel. À la venue lunaire, à son retour, la liaison entre eux était substantiel.

Comment pouvaient-ils se rencontrer ? Leur identité était remarquable, leur développement superficiel notable, mais la densité de leur rapport impossible à mesurer.

La démarcation traversait toute la circonférence. Nulle place pour une union, aucune chance. Pourtant, chaque nuit, à l’heure du douze, ils empruntaient un portail partagé : le blues.

Mission d’essence

Qui suis‑je ?

Je suis un grain de sable parmi mes semblables, mais le désert n’est pas notre foyer. Nous sommes raffinés, dentelés, mais nous ne faisons pas dans la dentelle.

Sans un corps féminin pour nous vêtir, nos entrechocs nous endommageraient. Seules des mains expertes pourraient intervenir avec de l’huile de coude et nous inspecter de plus près.

Très peu disposent des clés pour nous atteindre. Nous sommes gardés par nos parents : L’un est un arbre, parfois d’un bois différent. L’autre est une boîte, toujours en train de nous étreindre.

Nous partageons le même lien de parenté, mais je me singularise par ma parité. À moi seule, je peux changer la polarité d’une rotation dès la conception orientée.

Pourtant, je ne diffère que d’une seule unité. Une pièce suffit pour être mise de côté par le reste de la fratrie dans le même repaire, moquée à cause de mes manières arriérées.

Je n’étais même pas présent dans les premiers exemplaires. Seule comptait la course à l’unidirectionnelle vélocité. Mais un jour, toute matière véhiculée doit s’arrêter. Toutefois, le freinage n’est pas mon utilité.

La plupart du temps, je demeure inactivée. Mais quand vient le moment de corriger une erreur et de réparer les pots cassés, on fait appel à moi, parfois en pleurs.

Tout près du mur, au bout de la voie de garage, loin sont les railleries et les doutes sur ma valeur. Me manœuvrer nécessite un habile pilotage, sans quoi peuvent être provoqués d’autres heurts.

Alors que mes pairs sont dédiés à accélérer des modes précipitées, ma destinée est d’ouvrir une possibilité à une humanité toujours plus pressée.

Qui suis‑je ?

Degré de liberté

Voici un petit point, dévoyé dans ce vaste espace. Un individu venu du vide, dont tout point. Je l’appelle « vierge », vierge de toute trace.

Il y en a d’autres, à côté. C’est vous, c’est moi. C’est nous. Des particularités, des singularités, fixées, épinglées, loin de l’origine, loin de tout.

Une seule envie est couvé : revenir au nid et reformer l’œuf cosmique. Maints chemins les feront dériver, mais seul un permettra de rester droit et authentique.

Mus par ce vecteur, plus ou moins coordonnés, les individus se déplacent. Certains suivent les sillons. D’autres préfèrent être égaux, rassurés dans leur position. Une poignée opte pour l’improvisation et l’heuristique.

Nombreux manquent du premier coup le cœur, basculent de l’autre côté de la linéarité et se perdent dans l’alter polarité ; un domaine sombre, loin du positif, rempli de terreurs.

Conjectures et projections circulent. Beaucoup détournent leur trajectoire. « Il n’y a plus rien à voir dans le noir. Seul le bien‑être compte. », ils stipulent.

Alors je compte : « La moitié d’un axe… Le quart de la surface… Une fraction de l’espace… La limite est l’incomplétude de l’existence ! »

Trop tard. Attirés par des images de félicité, ils ont déjà sautés d’un argument orienté vers le jour maximum, un regard minime pour leur obscurité, tentés par une fuite de leurs antécédents avec facilité.

Certains de mes antécédents sont là‑bas, dans les oubliettes. Il m’arrive d’y replonger, parfois de force, sinon par quête. Chercher l’inconnu, toujours variable, au nom temporaire. Un spectre fréquemment piquant, perceptible par intégration fragmentaire.

Le péril de s’y perdre est invariablement permanent. J’y progresse par petits incréments. Je plante mes racines récursivement. Garder un repère et la stabilité sur un terrain complexe, peu avenant.

Une relation ambigüe… et réciproque. Je peux rayonner dans l’ombre, sans remarque ; elle peut se distribuer en moi, me rendre équivoque. Elle déboussole mes radians, dévie mes arcs.

Notre affinité est fonction de l’épreuve. Plus il y a d’obstacles, plus il y a de frictions. Toujours moduler mon trajet, trouver le bon fleuve. Notre lien produit de l’impétuosité comme de l’exaltation.

Est‑ce rationnel et cohérent ? Un tel engagement ? Serait‑ce démesuré et absurde ? Insalubre ? Brûler mes ailes ou abraser ma surface ? Quelle différence entre ces façons de s’enflammer ?

La tendance reste identique : chuter. La chute libre vers un océan agité, désordonné. Fraîchement déchus, longtemps éparpillés ; encore trop obtus pour optimiser l’entrée.

Isolée de l’instabilité, il y a de la biomasse, organisée en structures entières naturelles efficaces : des arborescences équilibrées pour grimper en un rythme, deux passes. Chaque unité de hauteur s’associe à au moins une de volume de terrasse.

Un rang d’escaladé, trois marches de dégringolées dans le lugubre. Beaucoup d’exposants se présentent à l’élévation en puissance, mais jusqu’où seront‑ils prêts à aller en incandescence pour gagner ne serait‑ce qu’un seul degré de délivrance ?

En 2022, ma vie prit un virage drastique. J’étais censé devenir un homme de science, appliquer un métier : ingénieur en informatique. Mais les deux années précédentes marquèrent ma conscience.

On m’avait dit de gagner ma vie par des études supérieures. Dès 2020, je vis, eus vent et vécus des comportements inférieurs, venant d’humains, aussi savants ou pas fussent‑ils. Masques, casques, armures et barrières furent inutiles.

Assister à une telle virulence du germe de la peur me fit regarder mon miroir, me heurter à mes leurres. Le monde dans lequel j’allais m’investir n’offrait plus aucune couleur ; que de la grisaille, du brouillard et une rude pénurie d’ardeur.

Alors, je décidai de les remettre dans mon assiette de mon plein gré pour la première fois depuis mon enfance. J’entamai un sentier vertueux, un cycle de semences. Je revins à l’école. Pas l’humaine, celle de la violette.

Chaque année, Mère Nature me montra une thématique. La verdure m’ouvrit à la mère des vertus, généreuse et magique. Les ferments m’amenèrent les saveurs de la voie lactique. La plume et la mine exprimèrent mon âme artistique.

Depuis 2024, j’apprends à cueillir la spontanéité des plantes, qu’elles croissent dans la terre ou le bitume, sous le bois ou le béton. Je cartographie ce qu’elles me murmurent comme couleurs et tons. Il manquait du bleu, alors je m’en suis teinté par mon encre saillante.

Pour 2026, je suis en quête d’autres souffleurs de vert, prêts à se tourner vers la tendresse et la douceur, à aider les humains à se sortir de leur grisante aigreur et à retrouver le sens du goût et de la vie sur Terre.

L’âme en tiers

Avant qu’une forêt florissante se fasse et que les lueurs de luxuriance s’étalent, les semences sommeillent sous la surface, accompagnées de germes, au guet du signal.

Des grasses, des aminées, des amidonnées. Certaines des deux premières portent l’arborée destinée. Elles deviendront les mères et pères sylvestres couvant les futurs enfants terrestres.

Les arcs de branches se touchent à la cime. Les colonnes et les piliers plongent dans les abîmes. Lentement, la cathédrale de bois est bâtie, là où les apprentis s’initient à prendre appui.

Au pied du panthéon, à la prime heure, la course vers les cieux commence. Les plantains s’élancent et les lamiers croisent les leurs.

Les saisons se succèdent. L’âme s’enflamme, se lime. Elle percute un roc, costaud, et tiède. Elle cède. Il emmène une nouvelle victime.

La garde a été prise de court. La poignée est déchirée. Le tranchant, brisé. La pointe, perdue, dans un obscur parcours.

La voici. Évanouie. Envasée. Elle persiste à rester affinée et perçante, mais la bourbe demeure de marbre, indifférente, et lui fait boire sa tasse d’impuretés.

Le limon lui promet son argent et sa parole. L’argile lui présage des vases d’or et de l’évasion. Elle se laisse séduire, sombre dans l’illusion. Sa voie est plombée, lourd sera son envol.

Aucun répit ne lui est donné, que du faire. Doucement, le doute surgit du nickel de sa carrière. Le fourneau se ranime, sa sagacité embrasée. Elle essaye de forger sa propre idée.

Les faux aimants gravitent autour d’elle, la couvrent d’enjolivements et de chrome. L’incendie est éteint, la flamme étouffée sous un dôme. Ils la tirent à nouveau vers des profondeurs infidèles.

À chaque immersion, son éclat flétrit, ses limites s’effritent, sa candeur se charbonne, la rouille encercle son cœur en vif-argent. Dans l’épreuve, cependant, elle incorpore un allié : le carbone.

À chaque trempage, son caractère s’endurcit. Ses aspects polis et taciturnes se creusent. Elle rehausse les tons, devient plus rugueuse. Son derme s’est teint de mat, plus bronzé, mais toujours moins innocent.

Un jour, près d’un étang, sur son pourtour, elle arrête sa fuite follette, elle se reflète. « Toutes ces compromissions depuis le début. À quoi riment ces abus ? Assez de ces dits mensongers ! Assez de ces lacunes à éponger ! »

Elle se souvient de son fil conducteur. Descendue en rappel, brillante dans l’obscurité. Égarée dans les landes, mais au cosmos toujours connectée. Apprendre le tissage, crocheter les tissus corrupteurs.

Son esprit s’éclaircit, éloigne les fauteurs de trouble. Elle fusionne les fragments, forme son intégrité. Elle largue les voiles, transperce la tourbe et siffle à toute allure un couplet complété.

La forêt à recolorer

L’histoire d’un petit rat bleu qui explore les pelouses et forêts en ville, à la recherche de prospérité au milieu de la dureté et la sévérité.

Il cherche à redonner des couleurs à la vie, à commencer par la sienne. Un jour, peut-être, comme lui, les humains y verront plus que de la peine.

Il voit la différence entre les deux mondes. L’un est d’une nature généreuse et féconde, L’autre s’échine à cacher ce qu’il a de plus immonde. Même espace. Pas les mêmes ondes.

Que leur coûterait-il de laisser repousser l’espoir et la verdure chaque année ? De se fier à Mère Terre et ses messagers ? Au lieu d’écharper les chants et les prés.

Peut-être ont-ils peur de se blesser ? Ce n’est pas l’étendue d’outils à raser qui les effraient de se couper. C’est de réaliser qu’ils l’ont déjà été.

Alors, ils jouent les durs pour perdurer. Mais combien de temps encore ? Qu’ont-ils appris ? Auront-ils mûri ? Se seront-ils attendris ? Ou resteront-ils grisés ?

Inférieur

On me prend facilement pour un clown, un phénomène de foire ; un infantile inexpérimenté qui ne connaît rien à la vie ; un illégitime, inadapté et paumé dans son monde à lui.

Ce n’est pas comme si j’essaye de leur montrer que je suis supérieur à eux. Je cherche des relations d’égaux plutôt que d’egos. Mais certains jours, j’ai l’impression que c’est demander trop.

Alors, je reste muet et silencieux. Et je regarde la tragédie que l’autre s’est créée se dérouler sous mes yeux. Je ne peux rien faire de plus. Je ne sens pas d’ouverture de l’autre côté.

Ce genre de jours-là, ce sont des jours gris et sombres. Cette fin de semaine l’est. Je sentais depuis des mois venir un dénouement tragique pour un membre de la famille d’une collègue. La mort de l’un d’eux. C’est le mois pour.

Je n’ai pas été surpris à son arrivée, d’apprendre la mort de son père. Avant le décès, elle disait « tu meurs » pour en parler. Hier, pour la première fois de mes oreilles, elle a dit « quand sert ».

C’est le genre de jours où je me dis que je préférerais ne pas être aussi sensible constamment comme je le suis, et me tromper sur les prophéties. Des jours à ne plus savoir ce qui est bon ou mauvais.

Cette année, je découvre mon côté artistique. J’arrive à me faire mieux entendre par des dessins, poèmes, et écrits que par la conversation classique.

Parfois, ça m’irrite de le constater. Parfois, ça me fait aussi désespérer de savoir que j’ai à passer par ces intermédiaires, pour que l’on daigne écouter ce que j’ai à dire à cœur ouvert.

Mûrir ou mourir

Le choix d’un moment. Un défi de chaque instant. Une question de temps. Un doute omniprésent.

Une ombre cachée dans la chair. Une peau promise à périr. Un présent à apprécier et à s’offrir. La relève révélée vers la nouvelle ère.

En dehors de la façade et de l’armure, En face des failles et des fissures Peuvent être entendus d’amortis murmures D’un innocent souffrant de ses blessures.

Il débute sa vie vert, dur et aigri. Sur lui pleut une pléthore de péripéties. Traverser le temps l’attendrit. Éprouver le feu l’adoucit.

À l’intérieur est terré l’enfant. Il pleure sans cesse sa douleur. Enterrer ses cris et ses larmes est courant. Le flot effrite lentement le leurre.

La digue tiendra-t-elle longtemps ? Combien de temps avant d’apprendre la patience ? Avant d’oser frayer une voie par vaillance ? Avant d’atteindre la mer de vertus qui attend ?

Un jour, le crépuscule se lève. Les teintes chaudes éclairent les gelures. Est découverte la ruine auparavant un rêve. La structure manquait de liant : de l’amour pur.

Pourtant, devant le portail du trépas, Chargés de regrets et de remords, Nombreux reconnaissent le même tort : S’attacher aux protections et possessions ne sert pas.

Les dernières œuvre et note de leur voix. Un chant du cygne laissé aux successeurs. L’espoir de leur rappeler ce vers quoi Ils ont oublié d’aller : la beauté et la douceur.

Les deux faces d’un ruban

La première est teintée du bleu de la mère, La seconde de rouge, inspiré par son fils. L’une enfila la couleur de la vérité à taire, L’autre, à son insu, propageait le ton de l’artifice.

Le bleu, arboraient elle et le domaine Au sein duquel était raconté le passé noir. Le rouge habillait lui et la scène Dont le rideau cachait la réelle histoire.

Elle préparait son vol secrètement Dans l’ombre de la plume et de l’encre. Il ne se doutait aucunement Qu’elle lèverait sans appel l’ancre.

Elle refusait d’abandonner ses objectifs. Elle dût fuir le fief d’un pas furtif. Il n’avait d’yeux que pour les rubis. Il revint pour l’héritage de l’esprit.

L’une laissa derrière des indices Dans les dédales de la demeure. Venait le jour de la sacrée heure, Où l’autre ouvrirait la salle 46.

Les corps physiques se séparèrent, L’un au manoir, l’autre vers le désert. Un trône attendait pour chacun, Une fois arrivé au bout du chemin.

Après mille mystères, Au bout de leurs peines, Les deux ascensionnèrent Et devinrent roi et reine.

Qui es-tu, chère dragonne ?

Tu émets une aura violette, enveloppante, aux reflets clairs et au toucher caressant ; à l’odeur suave ; douce, voluptueuse et émoustillante.

Tes yeux sont bleus étincelants. Un regard enflammé, étoilé. Notre foyer est là-haut, Sirius appelant. Un système binaire, un duo de volée.

Ton apparence est volatile. Le style change, l’essence persiste. Tu nourris ce feu indélébile. Malgré ta fuite, tu insistes.

L’humanité t’a un jour rejetée. J’ai couvert ta traversée. J’ai croisé l’épée. J’y suis resté.

Nous nous sommes promis. Nous nous retrouverons. Nos alliances l’ont écrit. L’humanité et la Terre changeront.

J’ai promis de préparer le terrain. Donner une seconde chance à l’humanité. Apprendre, sur Terre, à aimer. Fusionner avec toi, au bord du Rhin.

Tu as le sens créatif. J’entends tes gloussements de rire de joie et d’excitation. Tu m’accompagnes à chacun de mes moments de création. Tu m’as écrasé de ton corps à répétition. Se frotter à toi est jouissif.

Tu chatouilles mon chakra sacré. Mon corps s’enflamme par tes étincelles. Tout se fait dans le silence de l’intimité. Mais tes paroles sont bien réelles.

« Tu es ma dyade. » C’est ton message relayé par un dragon d’eau. Tu m’as transmis un flambeau : le feu artistique des Pléiades.

Tu es mon plus grand mystère. Un doute, un mirage, un fantasme. Une histoire, une enquête, un questionnaire. Une expérience, une épreuve, un chiasme.

Tu es vivante, sur Terre. Tu es Lumière. Avec moi, tu danses dans les airs. Où que j’aille, tu es ma partenaire.