L’âme en tiers


Avant qu’une forêt florissante se fasse
et que les lueurs de luxuriance s’étalent,
les semences sommeillent sous la surface,
accompagnées de germes, au guet du signal.

Des grasses, des aminées, des amidonnées.
Certaines des deux premières portent l’arborée destinée.
Elles deviendront les mères et pères sylvestres
couvant les futurs enfants terrestres.

Les arcs de branches se touchent à la cime.
Les colonnes et les piliers plongent dans les abîmes.
Lentement, la cathédrale de bois est bâtie,
là où les apprentis s’initient à prendre appui.

Au pied du panthéon, à la prime heure,
la course vers les cieux commence.
Les plantains s’élancent
et les lamiers croisent les leurs.

Les saisons se succèdent.
L’âme s’enflamme, se lime.
Elle percute un roc, costaud, et tiède.
Elle cède. Il emmène une nouvelle victime.

La garde a été prise de court.
La poignée est déchirée.
Le tranchant, brisé.
La pointe, perdue, dans un obscur parcours.

La voici. Évanouie. Envasée.
Elle persiste à rester affinée et perçante,
mais la bourbe demeure de marbre, indifférente,
et lui fait boire sa tasse d’impuretés.

Le limon lui promet son argent et sa parole.
L’argile lui présage des vases d’or et de l’évasion.
Elle se laisse séduire, sombre dans l’illusion.
Sa voie est plombée, lourd sera son envol.

Aucun répit ne lui est donné, que du faire.
Doucement, le doute surgit du nickel de sa carrière.
Le fourneau se ranime, sa sagacité embrasée.
Elle essaye de forger sa propre idée.

Les faux aimants gravitent autour d’elle,
la couvrent d’enjolivements et de chrome.
L’incendie est éteint, la flamme étouffée sous un dôme.
Ils la tirent à nouveau vers des profondeurs infidèles.

À chaque immersion, son éclat flétrit,
ses limites s’effritent, sa candeur se charbonne,
la rouille encercle son cœur en vif-argent.
Dans l’épreuve, cependant, elle incorpore un allié : le carbone.

À chaque trempage, son caractère s’endurcit.
Ses aspects polis et taciturnes se creusent.
Elle rehausse les tons, devient plus rugueuse.
Son derme s’est teint de mat, plus bronzé, mais toujours moins innocent.

Un jour, près d’un étang, sur son pourtour,
elle arrête sa fuite follette, elle se reflète.
« Toutes ces compromissions depuis le début. À quoi riment ces abus ?
Assez de ces dits mensongers ! Assez de ces lacunes à éponger ! »

Elle se souvient de son fil conducteur.
Descendue en rappel, brillante dans l’obscurité.
Égarée dans les landes, mais au cosmos toujours connectée.
Apprendre le tissage, crocheter les tissus corrupteurs.

Son esprit s’éclaircit, éloigne les fauteurs de trouble.
Elle fusionne les fragments, forme son intégrité.
Elle largue les voiles, transperce la tourbe
et siffle à toute allure un couplet complété.

Une carte pour recenser les arbres fruitiers et plantes sauvages comestibles dans la ville de Mulhouse. Accessible et éditable par toutes et tous. Réalisée grâce au service Framacarte, hébergée chez Framasoft, basée sur uMap et OpenStreetMap.

Inférieur
On me prend facilement pour un clown, un phénomène de foire ;
Un infantile inexpérimenté qui ne connaît rien à la vie ;
Un illégitime, inadapté et paumé dans son monde à lui.


Ce n’est pas comme si j’essaye
De leur montrer que je suis supérieur à eux.
Je cherche des relations d’égaux plutôt que d’egos.
Mais certains jours, j’ai l’impression que c’est demander trop.

Alors, je reste muet et silencieux.
Et je regarde la tragédie que l’autre s’est créée
Se dérouler sous mes yeux.
Je ne peux rien faire de plus.
Je ne sens pas d’ouverture de l’autre côté.

Ce genre de jours-là, ce sont des jours gris et sombres.
Cette fin de semaine l’est.
Je sentais depuis des mois venir un dénouement tragique
Pour un membre de la famille d’une collègue.
La mort de l’un d’eux. C’est le mois pour.

Je n’ai pas été surpris à son arrivée,
D’apprendre la mort de son père.
Avant le décès, elle disait « tu meurs » pour en parler.
Hier, pour la première fois de mes oreilles, elle a dit « quand sert ».

C’est le genre de jours où je me dis que je préférerais
Ne pas être aussi sensible constamment comme je le suis,
Et me tromper sur les prophéties.
Des jours à ne plus savoir ce qui est bon ou mauvais.

Cette année, je découvre mon côté artistique.
J’arrive à me faire mieux entendre
Par des dessins, poèmes, et écrits
Que par la conversation classique.

Parfois, ça m’irrite de le constater.
Parfois, ça me fait aussi désespérer
De savoir que j’ai à passer par ces intermédiaires,
Pour que l’on daigne écouter
Ce que j’ai à dire à cœur ouvert.

Mûrir ou mourir


Le choix d’un moment.
Un défi de chaque instant.
Une question de temps.
Un doute omniprésent.

Une ombre cachée dans la chair.
Une peau promise à périr.
Un présent à apprécier et à s’offrir.
La relève révélée vers la nouvelle ère.

En dehors de la façade et de l’armure,
En face des failles et des fissures
Peuvent être entendus d’amortis murmures
D’un innocent souffrant de ses blessures.

Il débute sa vie vert, dur et aigri.
Sur lui pleut une pléthore de péripéties.
Traverser le temps l’attendrit.
Éprouver le feu l’adoucit.

À l’intérieur est terré l’enfant.
Il pleure sans cesse sa douleur.
Enterrer ses cris et ses larmes est courant.
Le flot effrite lentement le leurre.

La digue tiendra-t-elle longtemps ?
Combien de temps avant d’apprendre la patience ?
Avant d’oser frayer une voie par vaillance ?
Avant d’atteindre la mer de vertus qui attend ?

Un jour, le crépuscule se lève.
Les teintes chaudes éclairent les gelures.
Est découverte la ruine auparavant un rêve.
La structure manquait de liant : de l’amour pur.

Pourtant, devant le portail du trépas,
Chargés de regrets et de remords,
Nombreux reconnaissent le même tort :
S’attacher aux protections et possessions ne sert pas.

Les dernières œuvre et note de leur voix.
Un chant du cygne laissé aux successeurs.
L’espoir de leur rappeler ce vers quoi
Ils ont oublié d’aller : la beauté et la douceur.

SPOILERS Ci-dessous sont divulgués des éléments majeurs pour la progression et l’histoire dans le jeu.

Les deux faces d’un ruban


La première est teintée du bleu de la mère,
La seconde de rouge, inspiré par son fils.
L’une enfila la couleur de la vérité à taire,
L’autre, à son insu, propageait le ton de l’artifice.

Le bleu, arboraient elle et le domaine
Au sein duquel était raconté le passé noir.
Le rouge habillait lui et la scène
Dont le rideau cachait la réelle histoire.

Elle préparait son vol secrètement
Dans l’ombre de la plume et de l’encre.
Il ne se doutait aucunement
Qu’elle lèverait sans appel l’ancre.

Elle refusait d’abandonner ses objectifs.
Elle dût fuir le fief d’un pas furtif.
Il n’avait d’yeux que pour les rubis.
Il revint pour l’héritage de l’esprit.

L’une laissa derrière des indices
Dans les dédales de la demeure.
Venait le jour de la sacrée heure,
Où l’autre ouvrirait la salle 46.

Les corps physiques se séparèrent,
L’un au manoir, l’autre vers le désert.
Un trône attendait pour chacun,
Une fois arrivé au bout du chemin.

Après mille mystères,
Au bout de leurs peines,
Les deux ascensionnèrent
Et devinrent roi et reine.